Jadis, Yverdon c’était pour les grands, pour les fringues, la frime, c’était le Capitaine Haddock, la bière au pub. Yverdon, cité qui ne demande qu’à en être.

Aux Bains thermaux, on ne voit que les têtes. Ceux qui sortent régulièrement de l’eau, montrer ses abdos. Ceux qui cachent pudiquement les épaules, mon dieu ce tatouage sur le biscoto. Aux Bains, on s’immerge.

Le son d'une basse ronronnante a quelque chose de jubilatoire. Limite jouissif. On s'imagine une lignée pure, un riff idoine, une mélodie parfaite, berceuse, mirifique, le son ultime qui renvoie à ses bonheurs propres.